República. libro vii

L I B R O SÉTIMO.

Ahora represéntate el estado de la naturaleza humana,
con relación á la ciencia y á la ignorancia, según el
cuadro que te voy á trazar. Imagina un antro subterrá-
neo, que tenga en toda su longitud una abertura que dé
libre paso á la luz, y en esta caverna hombres encadena-
dos desde la infancia, de suerte que no puedan mudar de
lugar ni volverla cabeza á causa de las cadenas que les
sujetan las piernas y el cuello, pudiendo solamente ver los
objetos que tienen en frente. Detrás de ellos, acierta dis-
tancia y á cierta altura, supóngase un fuego cuyo res-
plandor les alumbra, y un camino escarpado entre este
fuego y los cautivos. Supon á lo largo de este camino un
muro, semejante á los tabiques que los charlatanes ponen
entre ellos y los espectadores, para ocultarles la combi-
nación y los resortes secretos de las maravillas que hacen.
—Ya me represento todo eso.
—Figúrate personas, que pasan á lo largo del muro,
llevando objetos de toda clase, figuras de hombres, de
animales, de madera ó piedra, de suerte que todo esto
aparezca sobre el muro. Entre los porteadores de todas
estas cosas, unos se detienen á conversar y otros pasan sin
decir nada.
— ¡Extraños prisioneros y cuadro singular!
—Se parecen, sin embargo, á nosotros punto por punto.
Por lo pronto ¿crees que puedan ver otra cosa de sí mismos
y de los que están á su lado, que las sombras que van á

Platón, Obras completas, edición de Patricio de Azcárate, tomo 8, Madrid 1872

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producirse en frente de ellos en el fondo de la caverna.
—¿Ni cómo hablan de poder ver más, si desde su na-
cimiento están precisados á tener la cabeza inmóvil?
— Y respecto de los objetos que pasan detrás de ellos,
¿pueden ver otra cosa que las sombras de los mismos?
— No.
—Si pudieran conversar unos con otros, ¿no conven-
drían en dar á las sombras que ven los nombres de las co-
sas mismas?
— Sin duda.
— y si en el fondo de su prisión hubiera un eco, que
repitiese las palabras de los transeúntes, ¿no se imagina-
rían oir hablar á las sombras mismas que pasan delante
de sus ojos?
—Sí.
— En fin, no creerían que pudiera existir otra realidad
que estas mismas sombras.
—Sin duda.
— Mira ahora lo que naturalmente debe suceder á estos
hombres, si se les libra de las cadenas y se les cura de
su error. Que se desligue á uno de estos cautivos, que se
le fuerce de repente á levantarse, á volver la cabeza, á
marchar y mirar del lado de la luz; hará todas estas cosas
con un trabajo increíble; la luz le ofenderá á los ojos, y
el alucinamiento que habrá de causarle le impedirá dis-
tinguir los objetos, cuyas sombras veia antes. ¿Qué crees
que responderla, si se le dijese, que hasta entonces sólo
habla visto fantasmas, y que ahora tenia delante de su
vista objetos más reales y más aproximados á la verdad?
Si en seguida se le muestran las cosas á medida que se
vayan presentando, y á fuerza de preguntas se le obliga
á decir lo que son, ¿no se le pondrá en el mayor conflicto,
y no estará él mismo persuadido de que lo que veia antes
era más real que lo que ahora se le muestra?
—Sin duda.


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—Y si se le obligase á mirar al fuego, ¿no sentirla mo-
lestia en los ojos? ¿No volvería la vista para mirar á las
sombras, en las que se fija sin esfuerzo? ¿No creerla ha-
llar en éstas más distinción y claridad que en todo lo
que ahora se le muestra?
— Seguramente.
—Si después se le saca de la caverna^y se le lleva por
el sendero áspero y escarpado hasta encontrar la claridad
del sol, ¡qué suplicio seria para él verse arrastrado de esa
manera! ¡cómo se enfurecerla! y cuando llegara á la luz
del sol, deslumhrados sus ojos con tanta claridad, ¿podria
ver ninguno de estos numerosos objetos que llamamos
seres reales?
—Al pronto no podria.
—Necesitaría indudablemente algún tiempo para acos-
tumbrarse á ello. Lo que distinguirla más fácilmente se-
ria, primero, las sombras; después, las imágenes de los
hombres y demás objetos pintados sobre la superficie de
las aguas; y por último, los objetos mismos. Luego diri-
girla sus miradas al cielo, al cual podria mirar más fácil-
mente durante la noche á la luz de la luna y de las
estrellas que en pleno dia á la luz del sol.
— Sin duda.
—Y al fin podria, no sólo ver la imagen del sol en las
aguas y donde quiera que se refleja, sino fijarse en él y
contemplarlo allí donde verdaderamente se encuentra.
-Sí.
— Después de esto, comenzando á razonar, llegaría á
concluir, que el sol es el que crea las estaciones y los
años, el que gobierna todo en el mundo visible, y el que
es en cierta manera la causa de todo lo que se veía en la
caverna.
— Es evidente que llegaría como por grados á hacer
todas esas reflexiones.
—Si en aquel acto recordaba su primer estancia, la idea


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que allí se tiene de la sabiduría y sus compañeros de es-
clavitud, ¿no se regocijaría de su mudanza y uo se com-
padecería de la desgracia de aquellos?
—Seguramente.
—¿Crees que envidiaría aún los honores, las alabanzas
y las recompensas que allí se daban al que más pronto
observaba las sombras á su paso, al que con más seguri-
dad recordaba el orden en que marchaban yendo unas de-
lante ó detrás de otras ó juntas, y que en este concepto era
el más hábil para adivinar su aparición; ó que tendría en-
vidia á los que eran en esta prisión más poderosos y más
honrados? ¿No preferiría, como Aquiles en Homero (1),
pasar la vida al servicio de un pobre labrador y sufrirlo
todo antes que recobrar su primer estado y sus primeras
ilusiones?
— No dudo que estaría dispuesto á sufrir cuanto se
quisiera antes que vivir de esa suerte.
—Fija tu atención en lo que voy á decir. Sí este hom-
bre volviera de nuevo á su prisión, para ocupar su anti-
guo puesto, en este tránsito repentino de la plena luz á la
oscuridad, ¿no se encontraría como ciego?
— Sí.
—Y sí cuando no distingue aún nada, y antes de que sus
ojos hayan recobrado su aptitud, lo que no podría suceder
sin pasar mucho tiempo, tuviese precisión de discutir
con los otros prisioneros sobre estas sombras, ¿no daría
lugar á que estos se rieran, diciendo que por haber salido
de la caverna habia perdido la vista, y no añadiriau
además, que seria de parte de ellos una locura el querer
abandonar el lugar en que estaban, y que si alguno
intentara sacarlos de allí y llevarlos al exterior seria
preciso cogerle y matarle?
— Sin duda.

(1) Odisea 1. XI, V. 488.


— Y bien, mi querido Glaucon, esta es precisamente
la imagen de la condición humana. El antro subterráneo
es este mundo visible; el fuego que le ilumina es la luz
del sol; este cautivo, que sube á la región superior y que
la contempla, es el alma que se eleva hasta la esfera inte-
ligible. Hé aquí por lo menos lo que yo pienso, ya que
quieres saberlo. Sabe Dios si es conforme con la verdad.
En cuanto á mí lo que me parece en el asunto es lo que
voy á decirte. En los últimos límites del mundo inteligible
está la idea del bien, que se percibe con dificultad; pero
una vez percibida no se puede menos de sacar la con-
secuencia de que ella es la causa primera de todo lo que
hay de bello y de bueno en el universo; que, en este
mundo visible, ella es la que produce la luz y el astro de
que ésta procede directamente; que en el mundo invisible
engendra la verdad y la inteligencia; y en fin, que ha de
tener fijos los ojos en esta idea el que quiera conducirse
sabiamente en la vida pública y en la privada.
—Soy de tu dictamen en cuanto puedo comprender tu
pensamiento.
—Admite, por lo tanto, y no te sorprenda, que los que
han llegado á esta sublime contemplación, desdeñan
tomar parte en los negocios humanos, y sus almas aspiran
sin cesar á fijarse en este lugar elevado. A.sí debe suceder,
si es que ha de ser conforme con la pintura alegórica que
yo he trazado.
— Sí, así debe ser.
— ¿Es extraño que un hombre, al pasar de esta com-
templacion divina á la de los miserables objetos que nos
ocupan, se turbe y parezca ridículo, cuando, antes de
familiarizarse con las tinieblas que nos rodean, se ve pre-
cisado á entrar en discusión ante los tribunales ó en cual-
quier otro paraje sobre sombras y fantasmas de justicia
y explicar como él las concibe delante de personas queja-
más han visto la justicia en sí misma?


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— No veo en eso nada que me sorprenda.
—Un hombre sensato reflexionará, que la vista puede
turbarse de dos maneras y por dos causas opuestas; por
el tránsito de la luz á la oscuridad, ó por el de la oscuridad
á la luz; y aplicando á los ojos del alma lo que sucede á
los del cuerpo, cuando vea á aquella turbada y entor-
pecida para distinguir ciertos objetos, en vez de reir sin ra-
zón al verla en tal embarazo, examinará si éste procede de
que el alma viene de un estado más luminoso, ó si es que
al pasar de la ignorancia á la luz, se ve deslumbrada por
el excesivo resplandor de ésta. En el primer caso, la felici-
tará por su turbación; y en el segundo, lamentará su suer-
te; y si quiere reirse á su costa, sus burlas serán menos
ridiculas, que si se dirigiesen al alma que desciende de
la estancia de la luz.
—Lo que dices es muy razonable.
—Si todo esto es cierto, debemos concluir que la cien-
cia no se aprende de la manera que ciertas gentes pre-
tenden. Se jactan de poder hacerla entrar en un alma
donde no existe, poco más ó menos del mismo modo que
se volvería la vista á un ciego.
—Lo dicen resueltamente.
—Pero lo que estamos diciendo nos hace ver que cada
cual tiene en su alma la facultad de aprender mediante un
órgano destinado á este fin; que todo el secreto consiste en
llevar este órgano, y con él el alma toda, de la vista de
lo que nace á la contemplación de lo que es, hasta que
pueda fijar la mirada en lo más luminoso que hay en
el ser mismo, es decir, según nuestra doctrina, en el
bien; en la misma forma que si el ojo no tuviese un-mo-
vimiento particular, seria necesario que todo el cuerpo gi-
rase con él al pasar de las tinieblas á la luz; ¿no es así?
—Sí.
—En esta evolución, que se hace experimentar al alma,
todo el arte consiste en hacerla girar de la manera más


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fácil y más útil. No se trata de darle la facultad de ver,
porque ya la tiene; sino que lo que sucede es que su ór-
gano está mal dirigido y no mira á donde debia mirar, y
esto es precisamente lo que debe corregirse.
—Me parece que no consiste en otra cosa el secreto.
—Con las demás cualidades del alma sucede poco más
ó menos como con las del cuerpo; cuando no se han obte-
nido de la naturaleza, se adquieren mediante la edu-
cación y la cultura. Pero respecto á la facultad de saber,
como es de una naturaleza más divina, jamás pierde su
virtud; se hace solamente útil ó inútil, ventajosa ó perju-
dicial, según la dirección que se le da. ¿No has observado
hasta dónde llevan su sagacidad esos hombres conocidos
con el nombre de embaucadores? ¿Con qué penetración su
alma ruin discierne todo lo que les interesa"? Su vista no
está ni debilitada ni turbada, y como la obligan á servir
como instrumento de su malicia, son tanto más maléficos
cuanto son más sutiles y perspicaces.
—Esa observación es exacta.
—Si desde la infancia se hubieran atajado estas ten-
dencias criminales, que como otros tantos pesos de plo-
mo arrastran al alma hacia los placeres sensuales y gro-
seros y la obligan á mirar siempre hacia bajo; si después
de haberla librado de estos pesos, se hubiera dirigido su
mirada hacia la verdad, la habria distinguido con la mis-
ma sagacidad.
—Así parece.
—¿No es una consecuencia probable, ó más bien ne-
cesaria, de todo lo que hemos dicho, que ni los que han
recibido educación alguna y que no tienen CQUocimiento de
la verdad, ni aquellos á quienes se ha dejado que pasaran
toda su vida en el estudio y la meditación, son á propósito
para el gobierno de los Estados; los unos, porque en su
conducta no tienen un punto fijo á que puedan dirigir todo
lo que hacen en la vida pública y en la vida privada; y


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los Otros porque no consentirán nunca que se eche sobre
ellos semejante carga, creyéndose ya en vida en las islas
afortunadas?
—Tienes razón.
—A nosotros, que fundamos una república, toca obli-
gar á los hombres de naturaleza privilegiada, á que se
consagren á la más sublime de todas las ciencias, con-
templando el bien en sí mismo y elevándose hasta él por
ese camino áspero de que hemos hablado; pero después
que hayan llegado á ese punto y hayan contemplado el
bien durante cierto tiempo, guardémonos de permitirles
lo que hoy se les permite.
-¿Qué?
— No consentiremos que se queden en esta región su-
perior, negándose á bajar al lado de los desgraciados
cautivos, para tomar parte en sus trabajos, y aun en sus
honores, cualquiera que sea la situación en que se vean.
—¿Pero habremos de ser tan duros con ellos? ¿Por qué
condenarles á una vida miserable, cuando pueden gozar
de una suerte más dichosa?
—Vuelves, mi querido amigo, á olvidar que el legis-
lador no debe proponerse por objeto la felicidad de una
determinada clase de ciudadanos con exclusión de las de-
más, sino la felicidad de todos; que á este fin debe unir á
todos los ciudadanos en los mismos intereses, comprome-
tiéndolos por medio de la persuasión ó de la autoridad á
que se comuniquen unos á otros todas las ventajas que
están en posición de procurar á la comunidad; y que al
formar con cuidado semejantes ciudadanos, no pretende
dejarlos libres para que hagan de sus facultades el uso
que les acomode, sino servirse de ellos con el fin de for-
tificar los lazos del Estado.
—Es verdad; se me habia olvidado.
—Por lo demás, ten presente, mi querido Glaucon, que
nosotros no seremos culpables de injusticia para con los


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filósofos que se formen entre nosotros, y podremos expo-
nerles muy buenas razones para obligarles á que se en-
carguen de la guarda y de la dirección de los demás. Les
diremos: en otros Estados puede excusarse á los filósofos
que evitan la molestia de los negocios públicos, porque de-
ben su sabiduría sólo á sí mismos, puesto que se ban for-
mado á pesar del gobierno, y por lo tanto es justo que lo
que sólo se debe á sí mismo en su origen y en su desarro-
llo, no esté obligado á ninguna clase de reconocimiento
para con nadie; pero vosotros no estáis en estej caso; os he-
mos formado consultando el interés del Estado y el vues-
tro, para que, como en la república de las abejas, seáis en
ésta nuestros jefes y nuestros reyes, y con esta éntencion os
hemos dado una educación más perfecta que os hace más
capaces que todos los demás para unir el estudio de la
sabiduría al manejo de los negocios. Descended, pues,
cuanto sea necesario, á la estancia común; acostumbrad
vuestros ojos á las tinieblas que allí reinan; y cuando os
hayáis familiarizado con ellas, juzgareis infinitamente
mejor que los demás la naturaleza délas cosas que allí se
ven; distinguiréis mejor que ellos los fantasmas de lo be-
llo, de lo justo y del bien, porque habéis visto en otra
parte la esencia de lo bello, de lo justo y de lo bueno. Y
así, tanto para vuestra dicha como para la de la repú-
blica, el gobierno de nuestro Estado será una realidad,
y no un sueño como en la mayor parte de los demás Es-
tados, donde los jefes se baten por sombras vanas, y se
disputan con encarnizamiento la autoridad, que miran
como un gran bien. Pero la verdad es, que en todo Esta-
do, en que los que deben mandar no muestran empeño
por engrandecerse, necesariamente ha de ser bien go-
bernado y ha de reinar en él la concordia; mientras que
donde quiera que se ansia el mando, no puede menos de
suceder todo lo contrario.
—Es cierto.


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—¿Resistirán nuestros discípulos la fuerza de estas ra-
zones? ¿Se negarían á cargar alternativamente con el peso
del gobierno, para ir después á pasar juntos la mayor
parte de su vida en la región de la luz pura?
—Es imposible que lo rehusen, porque son justos y
justas también nuestras exigencias; pero entonces cada
uno de ellos, al contrario de lo que sucede en todas par-
tes, aceptará el mando como un yugo inevitable.
— Así es, mi querido amigo. Si puedes encontrar
para los que deben obtener el mando una condición que
ellos prefieran al mando mismo, también podrás encon-
trar una república bien ordenada, porque en tal Estado
sólo mandarán los que son verdaderamente ricos, no en
oro, sino en sabiduría y en virtud, riquezas que consti-
tuyen la verdadera felicidad. Pero donde quiera que hom-
bres pobres, hambrientos de bien, y que no tienen nada
por sí mismos, aspiren al mando, creyendo encontrar en
él la felicidad que buscan, el gobierno será siempre
malo, se disputará y se usurpará la autoridad, y esta
guerra doméstica é intestina arruinará al fin al Estado y
á sus jefes.
— Nada más cierto.
— ¿Conoces alguna condición como no sea la del ver-
dadero filósofo, que pueda inspirar el desprecio de las
dignidades y de los cargos públicos?
—No conozco otra.
—Además es preciso confiar la autoridad á los que no
están ansiosos de poseerla, porque en otro caso la rivali-
dad haría nacer disputas entre ellos.
— Sin duda.
—¿A quién obligarás á aceptar el mando, sino á los
que, instruidos mejor que nadie en la ciencia de gober-
nar, cuentan con otra vida y otros honores que prefieren
á los que ofrece la vida civil?
—No me dirigiría á otros.


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—¿Quieres ahora que examinemos juntos de qué ma-
nera formaremos los hombres de este carácter, y cómo los
haremos pasar délas tinieblas á la luz, como se dice de
algunos que han pasado de los infiernos á la estancia de
los dioses?
—¿Habia necesidad de que me lo preguntaras?
—No se trata aquí de un lance de tejo como en el
juego, sino de imprimir al alma un movimiento, que la
eleve de la luz tenebrosa que la rodea hasta la verdadera
luz del ser por el camino, que por esto mismo llamaremos
verdadera filosofía.
—Muy bien.
— Conviene ahora ver cuál es, éntrelas ciencias, la
propia para producir este efecto.
—Sin duda.
—Y bien, mi querido Glaucon, ¿cuál es la ciencia
que eleva el alma desde lo que nace hasta lo que es? Al
mismo tiempo fijo mi reflexión en otra cosa. ¿No hemos
dicho, que era preciso que nuestrosfilósofosse ejercitasen
durante su juventud en el ejercicio de las armas?
-Sí.
—Por lo tanto, es preciso, que la ciencia que busque-
mos, además de esta primer ventaja, tenga otra.
-¿Cuál?
—La de no ser inútil á los guerreros.
—Sin duda así debe ser, si es posible.
—¿No hemos comprendido ya en nuestro plan de edu-
cación la música y la gimnasia?'
-Sí.
—Pero la gimnasia tiene por objeto lo que está ex-
puesto á la generación y á la corrupción, toda vez que su
destino es examinar lo que puede aumentar ó disminuir
las fuerzas del cuerpo.
—Es cierto.
—Luego no es estala ciencia que buscamos.


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-No.
— ¿Será la música, tal como queda explicada más
arriba?
—Pero recordarás que la música corresponde á la gim-
nasia, aunque en un género opuesto. Su fin, decíamos, es
el de arreglar las costumbres de los guerreros, comuni-
cando á su alma, no una ciencia, sino un cierto acuerdo
mediante el sentimiento de la armonía, y una cierta regu-
laridad de movimientos mediante la influencia del ritmo
y de la medida. La música emplea con un propósito seme-
jante los discursos, sean verdaderos ó fabulosos, pero no
he visto que comprenda ninguna de las ciencias que bus-
cas, ó sea las propias para elevar el alma hasta el conoci-
miento del bien.
— Me recuerdas exactamente lo que ya hemos dicho;
en efecto, no hemos creído que la música comprenda nada
semejante á lo que buscamos. Pero, mi querido Glaucon,
¿dónde encontraremos esa ciencia? No es ninguna de las
artes mecánicas, porque en tu opinión son demasiado
innobles para el caso.
—Sin contradicción; sin embargo, si descartamos la
música, la gimnasia y las artes, ¿qué más ciencias nos
quedan?
— Si no encontramos nada más fuera de esas, acuda-
mos á una ciencia universal.
-¿Cuál?
— La que es tan común, que todas las ciencias y todas
las artes se sirven de ella, y que es imprescindible apren-
der entre las primeras.
—¿Qué enseña?
—Enseña á conocer lo que es uno, dos, tres; ciencia
vulgar y fácil. Yo la llamo, en general, la ciencia de los
números y del cálculo: ¿no es cierto que ninguna ciencia
ni arte alguno pueden prescindir de ella?
—Convengo en eso,


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—Ni el arte militar, por consiguiente.
— Le es absolutamente necesaria.
— Es verdad, Palamedes (1), en las tragedias, nos re-
presenta siempre á Agamennon como un raro general. ¿No
bas observado que se alaba de haber inventado los núme-
ros, de haber formado el plan de campaña delante de
Troya, y de haber hecho la enumeración de las naves y
de todo lo demás, como si antes de él hubiera sido impo-
sible practicar todo esto, y como si al mismo tiempo
Agamennon no supiese cuántos pies tenia, puesto que si
hemos de creerle, no sabia ni aun contar? ¿Qué idea crees
que debería formarse de un general semejante?
—Si eso es cierto, se tendría de él una idea muy des-
ventajosa.
—¿Y hay, ajuicio tuyo, una ciencia más necesaria á un
guerrero que la de los números y del cálculo?
—Le es indispensable si quiere entender algo sobre el
modo de ordenar un ejército; ó más bien, si quiere ser
hombre.
—¿Tienes la misma idea que yo con relación á esta
ciencia?
—¿Qué idea?
—Me parece, que tiene la ventaja que buscamos, la de
elevar el alma al puro conocimiento y conducirla á la
contemplación del ser; pero nadie sabe servirse de ella
como es debido.
—No entiendo.
—Trataré de explicarte lo que pienso. A medida que
vaya yo distinguiendo las cosas que creo propias para
elevar el alma, de las que no lo son, considera tú sucesi-
vamente el mismo objeto que yo; después concede ó niega
según lo tengas por conveniente, y por este medio vere-
mos mejor si la cosa es tal como yo me imagino.
(1) Personaje de una tragedia que no se sabe precisamente
cuál sea.


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—Habla.
—Mira si no es cierto que, entre las cosas sensibles,
unas no invitan en manera alguna al entendimiento á
iSjar en ellas su atención, porque los sentidos son los jue-
ces competentes en este caso; y otras obligan al entendi-
miento á reflexionar, porque los sentidos no podrían pro-
nunciar un juicio sano sobre ellas.
—¿Hablas sin duda de los objetos lejanos y que se ven
en lontananza?
—No has comprendido bien lo que quiero decir.
—¿Pues de qué quieres hablar?
—Entiendo por objetos que no invitan al alma á la
reflexión, aquellos que no excitan al mismo tiempo dos
sensaciones contrarias; y por objetos que invitan al alma
á reflexionar, entiendo aquellos que dan origen á dos sen-
saciones contrarias, cuando los sentidos no se dan cuenta
de que sea tal cosa ó tal otra opuesta, ya hiera el objeto
los sentidos de cerca ó de lejos. Para hacerte comprender
mejor mi pensamiento, hé aquí tres dedos: el pequeño, el
siguiente y el del medio.
—Muy bien.
—Ten entendido, que los supongo vistos de cerca; y
ahora haz conmigo esta observación.
—¿ Qué observación?
—Cada uno de ellos nos parece igualmente un dedo;
poco importa en este concepto que se le vea en medio ó
al extremo, blanco ó negro, gordo ó delgado y así de lo
demás. Nada de esto obliga al alma á preguntar al en-
tendimiento qué es un dedo; porque jamás la vista ha
atestiguado al mismo tiempo que un dedo fuese otra cosa
que un dedo.
—No, sin duda.
—Tengo, pues, razón para decir, que en este caso nada
excita ni despierta al entendimiento.
—Sí.


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—¿Pero la vista juzga como es debido de la magnitud
ó de la pequenez de estos dedos? Para juzgar bien, ¿es in-
diferente que el uno de ellos esté en medio ó á los extre-
mos? Lo mismo digo de lo grueso y de lo delgado, de la
blancura y de la dureza que se nota al tacto. En general
la relación de los sentidos sobre todos estos puntos ¿no es
muy defectuosa? ¿Lo que pasa con cada uno de ellos no
es lo siguiente? El sentido destinado á juzgar lo que es
duro no puede hacerlo, sino después de haber juzgado lo
que es blando, y dice al alma, que el cuerpo que la afecta
es al mismo tiempo duro y blando.
—Así es.
—¿No es inevitable entonces, que el alma se encuentre
embarazada con esta relación del tacto, que la dice que
la misma cosa es dura y blanda? La sensación de la pe-
santez y de la ligereza, ¿no produce en el alma igual in-
certidumbre acerca de la naturaleza de la pesantez y de
la ligereza, cuando la misma sensación le dice que el mis-
mo cuerpo es pesado y ligero?
— Semejantes testimonios deben parecer bien extraños
al alma, y exigen de su parte un serio examen.
— No estará fuera de razón, que el alma, llamando en-
tonces en su auxilio al entendimiento y ala reflexión, trate
de examinar si cada uno de estos testimonios recae sobre
una sola cosa ó sobre dos.
—No, sin duda.
—Si juzga que son dos cosas, cada una de ellas le pa-
recerá una y distinta de la otra.
—Sí.
— Si cada una de ellas le parece una, y la una y la
otra dos, las concebirá ambas aparte; porque si las conci-
biese como no separadas, no seria ya la concepción de dos
cosas, sino la de una sola.
—Muy bien.
—La vista, decíamos, percibe la magnitud y lapeque-
TOMO VIII. 5


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ñez, no como dos cosas separadas, sino como cosas con-
fundidas; ¿no es cierto?
—Sí.
—Y para distinguir esta sensación confusa, el enten-
dimiento, haciendo lo contrario de lo que hace la vista,
se ve precisado á considerar la magnitud y la pequenez,
no confundidas, sino como distintas la una de la otra.
—Es cierto.
— Y así ve aquí la causa de que nos preguntemos á
nosotros mismos qué es magnitud y qué es pequenez.
-Sí.
— Por esto también hemos podido distinguir en estas
sensaciones una parte de visible y otra parte de inte-
ligible.
—Muy bien.
—Aquí tienes lo que yo quería hacerte comprender
cuando decia que, entre los objetos sensibles, hay unos
que excitan al alma á la reflexión, que son los que produ-
cen á la vez dos sensaciones contrarias; y otros, que no
invitan al espíritu á reflexionar, porque sólo producen
una sensación.
— Comprendo ahora, y pienso como tú.
—¿En cuál de estas dos clases colocas el número y la
unidad?
— Yo no sé nada de eso.
— Juzga por lo que acabamos de decir. Si obtenemos
un conocimiento suficiente de la unidad por la vista ó
por cualquier otro sentido, este conocimiento no podría
dirigirnos hacia la contemplación de la esencia, como
dijimos antes del dedo. Pero si la vista nos ofrece siem-
pre en la unidad alguna contradicción, de suerte que nos
parezca más bien una reunión de unidades que la unidad,
en este caso hay necesidad de un juez que decida; el
alma, embarazada, despierta al entendimiento, y se ve
precisada á hacer indagaciones y á preguntarse á sí misma


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lo que es la unidad. El conocimiento de la unidad en este
caso es una de las cosas que elevan el alma, y la vuel-
ven hacia la contemplación del ser.
— Pero la vista de la unidad produce en nosotros el
efecto de que hablas; porque vemos la misma cosa á la
par una y múltiple hasta el infinito.
— Lo que sucede con la unidad ¿no sucede igualmente
con todo número, cualquiera que él sea?
—Sin duda.
—Pero la aritmética y la ciencia del cálculo tienen por
objeto el número.
—Sí.
—Por consiguiente, una y otra conducen al conoci-
miento de la verdad.
—Perfectamente.
— Hé aquí ya dos de las ciencias que buscamos. En
efecto, ellas son necesarias al guerrero para disponer bien
un ejército, y al filósofo para salir de lo que nace y
muere y elevarse hasta la esencia misma de las cosas,
porque sin esto no será nunca un verdadero aritmético.
— Tienes razón.
—Pero aquel, á quien confiamos la guarda de nuestro
Estado, es á la vez guerrero y filósofo.
-Sí.
— Demos por lo tanto una ley á los que hemos desti-
nado en nuestro plan á ocupar los primeros puestos, para
que se consagren á la ciencia del cálculo, para que la es-
tudien, no superficialmente, sino hasta que por medio de
la pura inteligencia hayan llegado á conocer la esencia
de los números, no para servirse de esta ciencia en las
compras y ventas, como hacen los mercaderes y nego-
ciantes, sino para aplicarla á las necesidades de la guerra
y facilitar al alma el camino que debe conducirla desde
la esfera de las cosas perecibles hasta la contemplación
de la verdad y del ser.


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— Muy bien.
— Ahora advierto cuan preciosa es esta ciencia del
cálculo y cuan útil al objeto que nos proponemos, cuando
se la estudia en sí misma, y no para hacer un negocio.
— ¿Qué es lo que tanto admiras en ella?
—La virtud que tiene de elevar el alma, como acaba-
mos de decir, obligándola á razonar sobre los números,
tales como son en sí mismos, sin consentir jamás que sus
cálculos recaigan sobre números visibles y palpables.
Sabes sin duda lo que hacen los que están versados en
esta ciencia. Si intentas dividir en su presencia la unidad
propiamente dicha, se burlan de tí y no te escuchan; y si
la divides, ellos la multiplican otras tantas veces, temien-
do que la unidad no parezca como ella es, es decir, una,
sino un conjunto de partes.
—Tienes razón.
— Si se les pregunta: ¿de qué número habláis? ¿Dónde
están esas unidades tales como suponéis, perfectamente
iguales entre sí, sin que haya la menor diferencia, y que
no se componen de partes? mi querido Glaucon, ¿qué crees
que responderán?
—Creo que responderían que ellos hablan de estos
números, que no son perceptibles por los sentidos, y que
no se pueden comprender de otra manera que por el pen-
samiento.
—Ya ves, mi querido amigo, que no podemos absolu-
tamente pasar sin esta ciencia, puesto que es evidente,
que obliga al alma á servirse del entendimiento para co-
nocer la verdad.
— Ciertamente es maravillosamente propia para pro-
ducir este efecto.
—¿No has observado también, que los que han nacido
para calculistas y con espíritu de combinación, tienen
mucha facilidad para aprender casi todas las ciencias, y
que hasta los espíritus tardos, cuando se han ejercitado


69
con constancia en el cálculo, alcanzan por lo menos la
ventaja de adquirir mayor facilidad y penetración para
aprender?
—Así es.
—Por lo demás, difícil te seria encontrar muchas cien-
cias más penosas de aprender y de profundizar que ésta.
—Lo creo.
—Por todas estas razones no debemos despreciarla y sí
dedicar á ella desde muy temprano á los que nazcan con
un excelente natural.
— Consiento en ello.
—Por consiguiente, la adoptamos. Veamos si esta otra
ciencia, que se relaciona con aquella, nos conviene ó nó.
—¿Cuál es? ¿será la geometría?
—La misma.
— Es evidente que nos conviene, por lo menos en
cuanto tiene relación con las operaciones de la guerra;
porque en condiciones iguales un geómetra podrá mejor
que ningún otro sentar unos reales, tomar plazas fuertes,
concentrar ó desplegar un ejército, y hacer que ejecute
todas las evoluciones que están en uso en una acción ó en
una marcha.
—A decir verdad, no se necesita mucha geometría ni
mucho cálculo para todo esto. Es preciso ver si la parte
más elevada de esta ciencia tiende á hacer más fácil para
el espíritu la contemplación de la idea del bien, porque
este es, según dijimos, el resultado de las ciencias que
obligan al alma á volverse hacia el lugar donde se en-
cuentra este ser, que es el más dichoso de los seres, y que
el alma debe esforzarse en contemplar en todos conceptos.
—Tienes razón.
—Luego si la geometría mueve al alma á contemplar
la esencia de las cosas, nos conviene; si se detiene en sus
accidentes, no nos conviene.
— Sin duda.


70
—Ninguno de los que tienen la más pequeña tintura
de geometría nos negará, que el objeto de esta ciencia es
directamente contrario al lenguaje que usan los que la
tratan.
—¿Cómo?
—Su lenguaje es ridículo, aunque no pueden menos
de servirse de él. Hablan de cuadrar, prolongar, añadir,
y así de lo demás, como si ellos obrasen realmente, y
como si todas sus demostraciones tendiesen á la práctica,
siendo así que esta ciencia, toda ella, no tiene otro objeto
que el conocimiento.
—Es cierto.
—Has de convenir también en otra cosa.
—¿En qué cosa?
— En que tiene por objeto el conocimiento de lo que
existe siempre, y no de lo que nace y perece.
—No tengo dificultad en convenir en ello, porque la
geometría tiene por objeto el conocimiento de lo que
existe siempre.
—Por consiguiente, la geometría atrae al alma hacia
la verdad, forma en ella el espíritu filosófico, obligándola
á dirigir á lo alto sus miradas, en lugar de abatirlas, como
suele hacerse, sobre las cosas de este mundo.
—Nada más cierto.
—Por lo tanto, ordenaremos muy expresamente á los
ciudadanos de nuestro Estado, que no desprecien el estu-
dio de la geometría, tanto más cuanto que, además de
esta ventaja principal, tiene otras que no son desprecia-
bles.
—¿Cuáles son?
—Por lo pronto, las relativas á la guerra, de que ha-
blaste antes. Además da al espíritu facilidad para apren-
der las otras ciencias, y así vemos que hay bajo este punto
de vista una completa diferencia entre el que está versado
en la geometría y el que no lo está.


•71

—La diferencia es, en efecto, muy grande.
—Por lo tanto, liaremos que aprendan también esta
ciencia nuestros jóvenes alumnos.
—Está bien.
—La astronomía será la tercera ciencia. ¿Qué te parece?
—Soy de tu opinión, tanto más cuanto que no es menos
necesario al guerrero que al labrador y al piloto, te-
ner un exacto conocimiento de las estaciones, de los meses
y de los años.
—Verdaderamente eres demasiado bondadoso. Parece
como que temes que el vulgo te eche en cara que incluyes
ciencias inútiles en tu plan de educación. Las ciencias, de
que hablamos, tienen una ventaja inmensa, pero que po-
cos sabrán apreciar; y consiste en que purifica y reanima
un órgano del alma extinguido y embotado por las demás
ocupaciones de la vida; órgano, cuya conservación nos
importa mil veces más que los ojos del cuerpo, puesto que
sólo por él se percibe la verdad. Cuando digas esto, los
que piensan como nosotros en esta materia, te aplaudi-
rán ; pero no te atengas al voto de los que jamás se han
empleado en reflexiones de esta clase, y que no ven en
estas ciencias otra utilidad que aquella de que tú hablas-
te. Mira ahora para quién hablas, á no ser que tú no ra-
zones ni en consideración á los unos ni en consideración
á los otros, sino para tí mismo, sin que por eso lleves á
mal la utilidad que los demás puedan sacar de tus pala-
bras.
—Es cierto que, pensando principalmente en mí, deseo
interrogar y responder.
—Si es así, volvamos atrás, porque no hemos tomado
la ciencia que sigue inmediatamente á la geometría.
—¿Pues qué es lo que hemos hecho?
—De las superficies hemos pasado á los sólidos en mo-
vimiento, antes de ocuparnos de los sólidos en sí mismos.
El orden exigía que, después de lo que tiene dos dimen-


72
siones, hubiéramos tomado los sólidos que tienen tres, es
decir, el cubo y todo lo que tiene profundidad.
—Eso es cierto. Pero me parece, Sócrates, que en esta
ciencia aún no se ha hecho ningún descubrimiento.
—Eso procede de dos causas. La primera es que nin-
gún Estado hace aprecio de estos descubrimientos, y que
se trabaja en ellos débilmente, porque son penosos. La se-
gunda es, porque los que se dedican á ella tendrían ne-
cesidad de un guía, sin el cual sus indagaciones serán
inútiles. Encontrar uno bueno es difícil, y aun cuando se
encontrase, en el estado actual de cosas los que se ocupan
en estas indagaciones tieuen demasiada presunción, para
querer obedecerle. Pero si un Estado presidiese á estos
trabajos, y les diera estimación, los individuos se presta-
rían á sus miras, y mediante trabajos concertados y sos-
tenidos no se tardaría en descubrir la verdad; puesto que
hoy mismo, á pesar del desprecio que se hace de esta cien-
cia por no comprender los pocos que á ella se consagran
su utilidad, sólo por la fuerza del encanto que produce,
triunfa de todos los obstáculos y hace cada día nuevos
progresos. No es extraño que haya llegado al punto en
que la vemos.
—Convengo en que no hay un estudio más atractivo
que ese. Pero explícame, te lo suplico , lo que decías an-
tes. Pusiste en primer término la geometría ó la ciencia de
las superficies.
-Sí.
—Inmediatamente después la astronomía; y luego vol-
viste atrás.
—Es porque queriendo apresurarme demasiado, retro-
cedo en lugar de avanzar. Después de la geometría debí
hablar de la formación de los sólidos; pero viendo que en
esta materia no se han hecho descubrimientos, la he de-
jado aparte, para pasar á la astronomía, es decir, á los
sólidos en movimiento.


•73
—Muy bien.
—Pongamos la astronomía en cuarto lugar, suponiendo
la ciencia de los sólidos descubierta desde el momento en
que un Estado se ocupe de ella.
—Es, en efecto, muy probable. Pero como me has
ec"hado en cara el haber hecho un elogio indebido de la
astronomía, voy á alabarla de una manera conforme con
tus ideas. Es evidente, á mi parecer, para todo el mundo,
que la astronomía obliga al alma á mirar á lo alto, y á
pasar de las cosas de la tierra á la contemplación de las
del cielo.
—Eso quizá es evidente para cualquiera otro que no
sea yo, porque no pienso lo mismo.
—¿Pues cuál es tu opinión?
— Creo que de la manera que la estudian los que la
erigen en filosofía, hace mirar, no hacia arriba, sino ha-
cia abajo.
—¿Qué quieres decir con eso?
—Me parece, que te formas una idea muy singular de
lo que yo llamo conocimiento de las cosas de lo alto.
¿Crees, que si uno distinguiese algo al considerar de abajo
arriba los adornos de un cielo raso, miraría con los ojos
del alma y no con los ojos del cuerpo? Quizá tengas razón
y yo me engaño groseramente. Pero yo no puedo recono-
cer otra ciencia, que haga al alma mirar á lo alto, que la
que tiene por objeto lo que es (el ser) y lo que no se ve,
ya se adquiera esta ciencia mirando á lo alto con la boca
abierta, ya bajando la cabeza y teniendo medio cerrados
los ojos; mientras que si alguno mira á lo alto con la
boca abierta para aprender algo sensible, niego que
aprenda nada, porque nada de lo sensible es objeto de la
ciencia, y sostengo que su alma no mira á lo alto sino
hacia abajo, aunque esté acostado boca arriba sobre la
tierra ó sobre el mar.
—Tienes razón en reprenderme, porque bien lo merez-


74
co. Pero dime; ¿qué es lo que encuentras de reprensible en
la manera con que se enseña hoy la astronomía, y qué
variación convendría hacer que fuera útil á nuestro de-
signio?
—La siguiente. Que se admire la belleza y el orden de
los astros que adornan el cielo, nada más justo; pero como
después de todo no dejan de ser objetos sensibles, quiero
que se ponga su belleza muy por bajo de la belleza ver-
dadera, de la que producen la velocidad y la lentitud reales
en sus relaciones mutuas y en los movimientos que co-
munican á los astros, según el verdadero número y todas
las verdaderas figuras. Estas cosas escapan á la vista, y
no pueden comprenderse sino por el entendimiento y por
el pensamiento: ¿crees tú lo contrario?
—De ninguna manera.
—Quiero, pues, que la belleza del cielo visible no sea más
que la imagen de la del cielo inteligible, y que nos sirva
para nuestra instrucción como servirían á un geómetra las
figuras ejecutadas por Dédalo ó por cualquier otro escul-
tor ó pintor. Considerándolas como obras maestras de
arte, un geómetra tendría por ridículo estudiarlas seria-
mente, para descubrir en ellas la verdad absoluta de las
relaciones de igualdad, de la mitad al todo, ó cual-
quiera otra.
—Seguramente seria ridículo.
—El verdadero astrónomo, ¿no pensará lo mismo res-
pecto á las revoluciones celestes? Creerá sin duda, que el
que ha hecho el cielo ha dado á su obra la belleza, que el
artista humano ha dado á la suya; pero en cuanto á las
relaciones del día á la noche, de los días á los meses, de
los meses álos años, en fin, de anos astros con otros, ó de
ellos con la luna y el sol, ¿no crees que mirará como una
extravagancia que se imagine, que estas relaciones sean
siempre las mismas y que jamás muden, cuando sólo se
trata de fenómenos materiales y visibles y de buscar por


75
todos los medios en todo esto el descubriipiento de la ver-
dad misma?
—Ahora ya te entiendo, y creo que tienes razón.
—Y así nos serviremos de los astros en el estudio de la
astronomía, como nos servimos de las figuras en la geo-
metría, sin detenernos en lo que pasa en el cielo, si que-
remos hacernos verdaderos astrónomos, y sacar algún
provecho de la parte inteligente de nuestra alma, que sin
esto no nos seria de utilidad alguna.
—De esa manera haces el estudio de la astronomía
mucho más difícil que lo es en la actualidad.
—Me parece que debemos prescribir el mismo método,
respecto á las demás ciencias, pues de no ser así, ¿qué
ventaja tendrían nuestras leyes? ¿Puedes recordarme aún
alguna otra ciencia, que pueda servir á nuestros planes?
— Ninguna viene ahora á mi memoria.
—Sin embargo, el movimiento, á mi parecer, no pre-
senta una sola forma, porque tiene muchas. Un sabio po -
dria enumerarlas todas, pero nosotros sólo nombraremos
las dos que conocemos.
—¿Cuáles son?
—La astronomía es la primera; la otra es la que cor-
responde con ésta.
—¿Cuál es esa otra?
—Parece que los oidos han sido hechos para los movi-
mientos armónicos, como los ojos para los movimientos
astronómicos; y los pitagóricos dicen, que estas dos cien-
cias, la astronomía y la música, son hermanas, y nosotros
somos de su opinión; ¿no es así?
—Sí.
— Como la cuestión es grave, adoptaremos esta misma
opinión de los pitagóricos, y algunas otras si es preciso,
pero observando cuidadosamente nuestra máxima.
—¿Qué máxima?
—Vigilar para que no se den á nuestros discípulos en-


señanzas en esta materia, que serían imperfectas y no
conducirían al punto á donde deben ir á parar todos
nuestros conocimientos, como dijimos antes con motivo de
la astronomía. ¿No sabes, que la música no es hoy mejor
tratada que su hermana? Se limita esta ciencia á la me-
dida de los tonos y de los acordes sensibles, trabajo tan
inútil como el de los astrónomos.
— Es cierto que no hay nada más ridículo. Nuestros
músicos hablan sin cesar de matices diatónicos, extienden
suoido como para sorprender los sonidos al paso; y unos
dicen, que oyen un sonido medio entre dos tonos, y que
este sonido es el más pequeño intervalo que los separa;
otros sostienen, por el contrario, que estos dos tonos son
perfectamente semejantes; y todos prefieren el juicio del
oido al del espíritu.
—Hablas de esos famosos músicos, que no dan descanso
á las cuerdas, que las ponen en tortura, y las atormentan
por medio de las clavijas. Podría llevar más adelante esta
descripción y hablar de los golpes que con el arco dan á las
cuerdas, y de las acusaciones que dirig-en á éstas por su
obstinación en no producir ciertos sones ó en producir los
que no se les pide; pero dejando este punto, declaro que no
es de estos de los que quiero hablar, sino de aquellos á
quienes nos hemos propuesto interrogar sobre la armonía.
Estos, por lo menos, hacen lo mismo que los astróno-
mos; indagan los números de que resultan los acordes que
hieren el oido; pero no llegan á ver solamente en estos acor-
des un medio de descubrir cuáles números son armónicos
y cuáles no lo son, ni de dónde procede esta diferencia.
— Esa indagación seria verdaderamente sublime.
—Ella conduce indudablemente al descubrimiento de
lo bello y de lo bueno; pero si se lleva á cabo con otro
fin, no servirá de nada.
—Lo creo.
—Pienso, en efecto, que si el estudio dé todas las cien-


77
cias de que acabamos de hablar, tuviese por objeto hacer
conocer las relaciones íntimas y generales, que tienen unas
con otras, este estudio seria entonces un gran auxiliar
para el fin que nos hemos propuesto, pues en otro caso no
merecería la pena de consagrarse á él.
—Soy de tu opinión; pero, Sócrates, semejante trabajo
será muy largo y muy penoso.
—¿Qué quieres decir? Pues eso no es más que el prelu-
dio. No sabes, que todo esto no es más que una especie de
preludio del canto que debemos aprender? En efecto; ¿son
á tu parecer dialécticos todos los que están versados en
estas ciencias?
— No, ciertamente; he encontrado muy pocos entre
ellos.
— Y bien; el que no -está en posición de dar ó de enten-
der la razón de cada cosa, ¿crees que pueda conocer ja-
más lo que, según hemos dicho, era necesario saber?
— No lo creo.
—Aquí tienes, mi querido Glaucon, el canto de que acabo
de hablarte; es la dialéctica. Esta ciencia, completamente
espiritual, puede ser representada por el órgano de la
vista, que, según hemos demostrado, se eleva gradual-
mente del espectáculo de los animales al de los astros, y
en fin, á la contemplación del mismo sol. Y así el que se
dedica á la dialéctica, renunciando en absoluto al uso de
los sentidos, se eleva, sólo mediante la razón, hasta la
esencia de las cosas; y si continúa sus indagaciones
hasta que haya percibido mediante el pensamiento la
esencia del bien, ha llegado al término de los conocimien-
tos inteligibles, así como el que ve el sol ha llegado al
término del conocimiento de las cosas visibles.
— Es cierto.
—¿No es esto lo que tú llamas marcha dialéctica?
—Sin duda.
— Recuerda el hombre de la caverna; comienza por


78
verse libre de sus cadenas; después, abandonando las
sombras, se dirige hacia las figuras artificiales y hacia
la luz que las alumbra. En fin, sale de este lugar subter-
ráneo para subir hasta los sitios que ilumina el sol; y como
sus ojos débiles y ofuscados no pueden fijarse desde luego
ni en los animales, ni en las plantas, ni en el sol, recurre
á las imágenes de los mismos, pintadas en la superficie de
las aguas y en sus sombras, pero estas sombras pertenecen
á seres reales y no á objetos artificiales como sucedia en la
caverna, y no están formadas por aquella luz, que nues-
tro prisionero tomaba por el sol. El estudio de las ciencias
de que hemos hablado, produce el mismo efecto. Eleva la
parte más noble del alma hasta la contemplación del más
excelente de los seres; como en el otro caso, el más pene-
trante de los órganos del cuerpo se eleva á la contempla-
ción de lo más luminoso que hay en el mundo material y
visible.
—Estoy conforme en todo lo que dices; sin embargo,
bajo cierto punto de vista me parece difícil de admitir, y
bajo otro me parece difícil de desechar. Pero como no es
esta la única vez que hablaremos de esta materia, y más
adelante volveremos muchas veces á ella, doy por sentado
que así sea; y ahora pasemos á nuestro canto y estudié-
moslo con el mismo esmero que el preludio. Dinos, pues,
en qué consiste la dialéctica, en cuantas especies se divi-
de, y por qué camino se llega á ella. Porque hay trazas
de que el término á donde van á parar estos caminos, es
el reposo del alma y el fin de su viaje.
—No podrías seguirme hasta ese punto, mi querido
Glaucon; por más que no te faltara mi decidida voluntad.
No seria ya la imagen del bien la que yo te haría ver, sino
el bien mismo, por lo menos tal como yo lo pienso. Si al
pensar asi me engaño ó nó, eso no hace al caso; lo que
se trata de probar es que existe algo semejante á ese
bien; ¿no es así?


—Sí.
—Y no es cierto que sólo la dialéctica puede descubrirlo
á un espíritu ejercitado en las ciencias que la sirven de
preparación, sin que se conozca otro camino.
—Eso es efectivamente lo que se trata de probar.
—Por lo menos bay un punto que nadie puede negar,
y es que este método es el único por el que puede llegarse
con regularidad á descubrir la esencia de cada cosa; por-
que, por lo pronto, la mayor parte de las artes sólo se ocu-
pan de las opiniones de los bombres y de sus gustos, de la
producción y de la fabricación, y si se quiere, sólo de la
preparación de los productos de la naturaleza ó del
arte. En cuanto á las otras artes, como la geometría y
todas las de la misma clase, que á nuestro parecer tienen
alguna relación con el ser, vemos que el conocimiento
que de éste tienen se parece á un sueño; que les será
siempre imposible verlo con esa vista clara que distingue
la vigilia del ensueño, mientras no se eleven por encima
de sus bipótesis de las que no dan la razón. ¿Cómo es
posible dar el nombre de ciencia á demostraciones fun-
dadas en principios inciertos, y que sirven, sin em-
bargo, de base á las conclusiones y proposiciones inter-
medias?
—No es posible.
— El método dialéctico es el único que, dejando á un
lado las hipótesis, se eleva basta el principio para estable-
cerlo firmemente, sacando poco á poco el ojo del alma del
cieno en que estaba sumido, y elevándole á lo alto con
el auxilio y por el ministerio de las artes de que he-
mos hablado. Hemos distinguido éstas muchas veces con
el nombre de ciencias, para conformarnos al uso; pero
seria preciso darlas otro nombre, que ocupase un medio
entre la oscuridad de la opinión y la evidencia de la cien-
cia. Antes nos servimos del nombre de conocimiento ra-
zonado. Pero á mi juicio tenemos cosas demasiado impor-


80
tan tes de que tratar, para que nos detengamos ahora en
una disputa de palabras.
—Tienes razón.
—Mi dictamen es, que continuemos llamando ciencia
á la primera y más perfecta manera de conocer; conoci-
miento razonado á la segunda; fe á la tercera; conjetura
á la cuarta; comprendiendo las dos últimas bajo el nom-
bre de opinión, y las dos primeras bajo el de inteligencia;
de suerte que lo perecedero sea el objeto de la opinión, y
lo permanente el de la inteligencia; y que la inteligencia
sea á la opinión, la ciencia á la fe, el conocimiento razo-
nado á la conjetura, lo que la esencia es á lo perecedero.
Dejemos por abora, mi querido Glaucon, el examen de
las razones en que se funda esta analogía, así como la
manera de dividir en dos especies la clase de objetos so-
metidos á la opinión y la que pertenece á la inteligencia,
para no vernos envueltos en discusiones más largas que
todas aquellas de que ya hemos salido.
—En cuanto he podido seguirte, me adhiero á todo lo
• que has dicho.
—¿No llamas dialéctico al que conoce la razón de la
esencia de cada cosa? ¿Y no dices de un hombre, que no
tiene inteligencia de una cosa, cuando no puede dar ra-
zón de ella ni á sí mismo ni á los demás?
—¿Cómo podría decir otra cosa?
—Razonemos del mismo modo respecto al bien. Un
hombre que no puede separar por el entendimiento la
idea del bien de todas las demás, ni dar de ella una de-
finición precisa, ni vencer todas las objeciones, como un
hombre de corazón en un combate, ni demostrar esta idea
de una manera real, destruyendo todos los obstáculos me-
diante un razonamiento irresistible, ¿no dirás de él que ni
conoce el bien por esencia, ni ningún otro bien; que si
percibe algún fantasma de bien, no es mediante la ciencia
sino mediante la opinión como él la comprende; que su


81
vida se pasa en un profundo sueño, acompañado de en-
sueños , del que no saldrá en este mundo antes de bajar á
los infiernos, donde dormirá un sueño verdadero?
—Sí, ciertamente, lo diré.
—Pero si alguna vez te encargases de la educación de
estos mismos discípulos, que formas aquí de palabra, no
los pondrías á la cabeza del Estado y no les revestirías con
un gran poder para disponer de los negocios públicos, si
eran incapaces de dar razón de sus pensamientos, siendo
estos para ellos como en geometría las líneas que se lla-
man irracionales (1).
— No, seguramente.
— Les ordenarías, por consiguiente, que se dedicasen
especialmente á la ciencia de interrogar y de responder
de la manera más sabia posible.
—Sí, se lo prescribiré de concierto contigo.
—Por lo tanto, juzgas que la dialéctica es, por decirlo
así, el coronamiento y el colmo de las demás ciencias;
que no hay ninguna que pueda colocarse por encima
de ella, y que cierra la serie de las ciencias que importa
aprender.
—Sí.
—Por consiguiente, te falta ahora designar las perso-
nas á quienes debemos hacer partícipes de estas ciencias,
y de qué manera se las enseñaremos.
—Es evidente.
—¿Recuerdas cuál es el carácter de los que hemos es-
cogido para gobernar?
— Sí.
— Tú mismo pensabas, que debíamos escoger hombres
de este temple, y que era preciso preferir los más firmes,
los más valientes, y, si es posible, los más hermosos; pero
estas ventajas corporales y la nobleza de sentimientos no

(1) Véase á Euclides, libro X, líneas inconmensurables.
TOMO VUI. 6


82
eran bastante, y se exigió que tuviesen las disposiciones
convenientes para la educación que queríamos darles.
—¿Cuáles son estas disposiciones?
—La sagacidad necesaria para el estudio de las cien-
cias y la facilidad para aprender; porque al alma repug-
nan más presto las dificultades que presentan las ciencias
abstractas, que las que ofrece la gimnasia, porque el tra-
bajo es sólo para el alma, que no lo comparte con el
cuerpo.
—Es cierto.
—Además es preciso, que tengan memoria y voluntad,
que amen el trabajo y toda especie de trabajo sin distin-
ción; pues de no ser así ¿cómo crees que habrían de con-
sentirla amalgama de tantos ejercicios del cuerpo y tantas
reflexiones y trabajos del espíritu?
—Jamás lo consentirían á no haber nacido dotados de
las condiciones más felices.
—La falta, en que se incurre en nuestros dias y que
tanto daño ha causado á la filosofía, procede, como ya he-
mos dicho, de la poca consideración en que se tiene la
dignidad de esta ciencia, porque no está hecha para es-
píritus bastardos, sino para verdaderos y legítimos ta-
lentos.
—i Cómo entiendes eso?
— Por lo pronto, los que quieran dedicarse á ella, deben
ser de tal suerte que nada haya que decir de ellos en razón
de amor al trabajo. No basta que en parte sean laboriosos
y en parte indolentes, que es lo que sucede cuando un jo-
ven, lleno de ardimiento por la gimnasia, por la caza y
por todos los ejercicios del cuerpo, rechaza todo estudio y
las conversaciones é indagaciones científicas, esquivando
esta clase de trabajos. Otro tanto digo de los que tienen
un carácter enteramente opuesto.
—¿No deberemos colocar en el rango de las almas im-


83
perfectas, con relación al estudio de la verdad, las que, de-
testando la mentira voluntaria y no pudiendo sufrirla sin
sentir repugnancia dentro de sí é indig-nacion para las
demás, no tienen el mismo horror por la mentira involun-
taria, ni se consideran rebajados á sus propios ojos, cuando
se los convence de su ignorancia, y antes bien se revuel-
can en ella con la misma complacencia que un puerco en
el fango?
—Sí, sin duda.
—No menos atención es preciso prestar para discernir
los caracteres francos de los caracteres bastardos en razón
de la templanza, de la fuerza, de la grandeza de alma y
de las demás virtudes. Por no saber distinguirlos, los par-
ticulares y los Estados someten sus intereses, éstos á ma-
gistrados débiles é incapaces, y aquellos á amigos de
iguales condiciones.
•—Eso sucede con demasiada frecuencia.
— Tomemos, pues, todas las precauciones para hacer
una buena elección, porque si sólo dedicamos á los estu-
dios y ejercicios de esta importancia á personas á quienes
nada falte ni con relación al cuerpo ni con relación al es-
píritu, la misma justicia nada-tendrá que echarnos en
cara, y nuestro Estado y nuestras leyes se mantendrán
íirmes; pero si dedicamos á estos trabajos personas indig-
nas, sucederá todo lo contrario, y pondremos en completo
ridículo á la filosofía.
—Eso seria para nosotros una vergüenza.
—Sin duda, pero no me hago cargo de que yo mismo
estoy dando lugar á que se rian á mi costa.
—¿Por qué?
— Porque olvido, que todo esto no es más que un pro-
yecto en el aire, y hablo con el mismo calor que si la cosa
se estuviese ejecutando ante mis ojos. Lo queme ha irritado
es, que al echar una mirada sobre la filosofía mientras ha-
blaba y al verla tratada con el mayor desprecio, no he


84
podido contener mi indignación contra los que la ul-
trajan.
—Tu auditorio no advierte que te hayas excedido.
— No lo cree así el orador. Pero sea de esto lo que
quiera, no olvidemos, que nuestra primera elección recaia
sobre ancianos, y que aquí no estaría muy en su lugar,
porque no hay que creer á Solón, cuando dice que un an-
ciano puede aprender muchas cosas; más fácil seria para
él correr. No; todos los grandes trabajos están reservados
á la juventud.
—Es cierto.
—Desde la edad más tierna es preciso destinar nuestros
discípulos al estudio de la aritmética, de la geometría y
demás ciencias, que sirven de preparación á la dialéctica;
pero es necesario desterrar de la enseñanza todo lo que
sean trabas y coacciones.
—¿Por qué razón?
— Porque un espíritu libre no debe aprender nada
como esclavo. Que los ejercicios del cuerpo sean forzosos
ó voluntarios, no por eso el cuerpo deja de sacar prove-
cho; pero las lecciones, que se hacen entrar por fuerza
en el alma, no tienen en ella ninguna fijeza.
— Es cierto.
—No emplees la violencia con los niños, cuando les des
las lecciones; haz de manera que se instruyan jugando
y así te pondrás mejor en situación de conocer las dispo-
siciones de cada uno.
—Lo que dices me parece muy sensato.
—Acuérdate también de que, según dijimos antes, es
preciso llevar á los niños á la guerra á caballo, hacer que
presencien el combate, y hasta aproximarlos á la pelea
cuando no haya en ella gran peligro, y procurar en cierta
manera que gusten la sangre como se hace con los perros
jóvenes de caza.
—Me acuerdo de eso.


85
— Pondrás á un lado los que hayan mostrado más
paciencia en los trabajos, más valor en los peligros y
más ardor en las ciencias.
—¿A qué edad?
— Cuando hayan concluido su curso de ejercicios gim-
násticos, porque durante este tiempo, que será de dos á
tres años, les es imposible dedicarse á otra cosa, porque
no hay nada más enemigo de las ciencias que la fatiga y
el sueño. Por otra parte, los ejercicios gimnásticos son
una prueba á la que importa mucho someterlos.
—Lo pienso así.
—Pasado este tiempo, y cuando hayan llegado á los
veinte años, concederás á los que hayas escogido distin-
ciones honrosas, y los presentarás en conjunto las cien-
cias que hayan estudiado en detalle durante la infancia,
á fin de que se acostumbren á ver de una ojeada y bajo un
punto de vista genefal las relaciones, que las ciencias
tienen entre sí, y á conocer la naturaleza del ser.
—Este método es el único que puede afirmar en ellos
los conocimientos que habrán adquirido.
—También es el medio más seguro de distinguir el es-
píritu dialéctico de cualquiera otro espíritu; porque el
que sabe reunir los objetos bajo un punto de vista general
ha nacido para la dialéctica; los que no están en este
caso, nó.
—Soy del mismo parecer.
—Después de haber observado los mejores espíritus de
este género, los que hayan mostrado más constancia y fir-
meza, ya en el estudio de las ciencias, ya en los trabajos
de la guerra, ya en las demás pruebas prescritas, cuando
hayan llegado á los treinta años, les concederás mayo-
res honores; y dedicándolos a l a dialéctica, distingui-
rás los que, sin auxiliarse de los ojos y de los demás sen-
tidos, puedan por la sola fuerza de la verdad elevarse
hasta el conocimiento del ser; y aquí es, mi querido


86 •
Glaucon, donde es preciso tomar las mayores precau-
ciones.
—¿Por qué?
—¿No has fijado tu atención en el gran mal que reina
en nuestros dias en la dialéctica?
—¿Qué mal?
—El desorden.
—Es cierto.
—¿ Crees que haya nada de sorprendente en este des-
orden? ¿No excusas á los que se entregan á él?
—¿En qué concepto son excusables?
—Les sucede lo mismo que á un hijo supuesto, que,
educado en el seno de una familia noble y opulenta, en
medio del fausto y rodeado de aduladores, se apercibiese,
cuando fuese ya grande, que los que se dicen sus padres
no lo son, sin poder descubrir los verdaderos. ¿Podrías de-
cirme qué pensarla de sus aduladores y de sus pretendidos
padres antes de conocer su posición y después de haberla
conocido? ¿Ó quieres saber lo que yo pienso?
—Mucho que lo quiero.
—Me imagino, que en el primer caso tendría más res-
peto á su padre, á su madre y á los demás que miraba
como parientes, que no ásus aduladores; que estarla más
dispuesto á socorrerlos, si los vela en la indigencia; que
lo estarla menos á maltratarlos de palabra ó de hecho; y,
en una palabra, que en las cosas esenciales les obedecerla
antes que á sus aduladores durante todo el tiempo que
ignorase su situación.
—Así parece.
—Pero apenas supiera la verdad, en el momento sus
respetos y sus atenciones disminuirían para con los padres
y iiumentarian para con los aduladores; se entregaría á
éstos con menos reserva que antes, siguiendo en todo sus
consejos, y viviendo con ellos públicamente en la mayor
familiaridad, mientras que nada le importarían, ni su pa-


87
dre ni sus supuestos parientes, á no estar dotado de un
natural muy sabio.
—Las cosas no dejarian de pasar como dices; ¿pero cómo
se hace la aplicación de este caso al desorden de que te
quejas?
—De la manera siguiente: ¿no se nos educa desde la
infancia en los principios de justicia y de honestidad,
principios que honramos y obedecemos como á nuestros
padres?
—Es cierto.
—¿No hay también máximas opuestas áestos principios;
máximas, que sólo tienden á ensalzar el placer y que ase-
dian nuestra alma como otros tantos aduladores, pero que
no arrastran á los más sabios de nosotros, que conservan
siempre el mismo respeto y la misma sumisión á los prin-
cipios en que han sido educados?
— Eso también es cierto.
—Ahora bien, si llega á preguntarse al que está en
esta disposición de espíritu, qué es lo que se llama hon-
roso, y si después de haber respondido conforme á lo que
aprendió de boca del legislador, se le rebate su respuesta,
se le confunde en repetidas ocasiones, y se le pone en la
necesidad de dudar si existe algo que sea en sí mismo hon-
rado; si se repite esta escena con respecto á lo justo, á lo
bueno, y á las demás cosas que él reverenciaba, ¿qué par-
tido te parece que tomará en razón del respeto y de la su-
misión que prestaba antes á los principios?
—Necesariamente los honrarla y obedecerla menos que
antes.
— Pero cuando llegue el caso de no sentir el mismo
respeto por tales principios y de no reconocer las rela-
ciones íntimas que con él tienen; y si por otra parte le
es imposible descubrir por sí mismo la verdad, ¿cómo
puede menos de abrazar las otras máximas que le lison-
jean?


— No puede menos.
— Se hará, por consiguiente, rebelde á las leyes, á que
era antes sumiso.
— Sin duda.
—Por consiguiente, los que sededican ala dialéctica de
esta manera, deben caer en este inconveniente, y después
de todo, merecen que se los perdone.
— Y además que se les tenga compasión.
—Para no exponer nuestros discípulos al mismo incon-
veniente , cuando hayan llegado á los treinta años y an-
tes de destinarlos á la dialéctica, procurarás tomar todas
las precauciones necesarias.
—Muy bien.
—¿No es una excelente precaución prohibirles la dia-
léctica cuando son demasiado jóvenes? No ignoras, sin
duda, que los jóvenes, cuando han recibido las primeras
lecciones de la dialéctica, se sirven de ella como de un
pasatiempo, y tienen fruición en provocar controversias
sin cesar. A ejemplo de los que les han confundido en la
disputa, ellos á su vez confunden á los demás, y se-
mejantes á los perros jóvenes, se complacen en ladrar y
despedazar con el razonamiento á cuantos se les apro-
ximan.
—Los pintas al natural.
—Después de muchas disputas en que han salido unas
veces vencidos y otras vencedores, concluyen, por lo or-
dinario , por no creer nada de lo que creian antes. De esta
manera dan ocasión á que los demás los desacrediten á
ellos y á la filosofía.
—En una edad más madura no se incurrirá en esta
manía; se imitará más bien á los que trabajan para des-
cubrir la verdad, que á los que contradicen sólo por en-
tretenimiento y diversión. De esta manera se granjeará
el dictado de hombre sabio y moderado, y se pondrá la


89
profesión filosófica en un grado de estimación, que no te-
nia antes.
—Muy bien.
—Por vía de precaución dijimos antes, que á los ejer-
cicios de la dialéctica sólo debian admitirse espíritus sóli-
dos y graves, en vez de admitir, como se hace en nuestros
dias, al primero que llega, aun cuando muchas veces no
tenga disposición para ello.
— Tienes razón.
—¿Será bastante dar á la dialéctica un tiempo doble
del que se ha dado á la gimnasia, y consagrarse á ella
sin tregua y tan exclusivamente como se hizo con los
ejercicios del cuerpo?
— ¿Cuántos años? ¿Cuatro ó seis?
—Pon cinco. Después de esto, los harás descender de
nuevo á la caverna, obligándolos á pasar por los empleos
militares y por las demás funciones propias de su edad, á
fin de que no cedan á nadie en experiencia. Observarás si
en todas estas pruebas se mantienen firmes, aunque estén
distraídos y sean solicitados por todas partes, ó si vacilan.
—¿Y cuánto tiempo han de durar estas pruebas?
—Quince años. Entonces es llegada la ocasión de con-
ducir al término á aquellos que á los cincuenta años ha-
yan salido puros de estas pruebas, y se hayan distinguido
en las ciencias y en toda su conducta, precisándoles á di-
rigir el ojo del alma hacia el ser que alumbra todas las
cosas, á contemplar la esencia del bien y á servirse de ella
después como de un modelo para arreglar sus costum-
bres, las del Estado y las de los particulares, ocupándose
casi siempre del estudio de la filosofía, pero cargando,
cuando toque el turno, con el peso de la autoridad y de
la administración de los negocios sin otro fin que el bien
público y en la persuasión de que se trata menos de ocu-
par un puesto de honor, que de cumplir un deber indis-
pensable. Entonces es cuando, después de haber trabajado


90
sin descanso en formar y dejar al Estado sucesores dignos
de remplazarles. podrán pasar de esta vida á las islas
afortunadas. El Estado les erigirá magníficos mausoleos,
y si el oráculo de Apolo lo autoriza, se les harán sacrifi-
cios como á genios tutelares ó, por lo menos, como á almas
bienaventuradas y divinas.
— Acabas, Sócrates, de fabricar, como un hábil escul-
tor, perfectos hombres de Estado.
—Di también mujeres, mi querido Glaucon; porque no
creas que haya hablado yo más bien de hombres que de
mujeres, siempre que estén dotadas de una aptitud con-
veniente.
—Así debe ser, puesto que en nuestro sistema es pre-
ciso que todo sea común entre los dos sexos.
—Y bien, amigos míos, ¿me concederéis ahora que
nuestro proyecto de Estado y de gobierno no es un simple
deseo? La ejecución es difícil sin duda, pero es posible; y
sólo lo es, como se ha dicho, cuando estén á la cabeza de
los gobiernos uno ó muchos verdaderos filósofos, que,
mirando con desprecio los honores, que hoy con tanto
ardor se solicitan, en la convicción de que no tienen nin-
gún valor; no estimando sino el deber y los honores que
son su recompensa; poniendo la justicia por encima de
todo por su importancia y su necesidad; sometidos en todo
á sus leyes y esforzándose en hacerlas prevalecer, empren-
dan la reforma del Estado.
—¿De qué manera?
—Relegarán al campo todos los ciudadanos que pasen
de diez años; y después de haber de esta suerte sustraido
al influjo de las actuales costumbres á los hijos de estos
ciudadanos, los educarán conforme á sus propias costum-
bres y á sus propios principios, que son los que nosotros
hemos expuesto antes. Por este medio establecerán en el
Estado, en poco tiempo y sin dificultad, el gobierno de que
hemos hablado, y le harán muy dichoso.


91
—Sin contradicción. Creo, Sócrates, que has encon-
trado la manera como debe llevarse á cabo nuestro pro-
yecto, en el supuesto de que algún dia se verifique.
—Demos aquí por terminado nuestro discurso sobre el
Estado y sobre el hombre que se le parece. Es fácil ver
ahora cuál debe ser este hombre según nuestros prin-
cipios.
—Muy fácil; y como dices, la materia está agotada.


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